jueves, 8 de noviembre de 2012

Viajes indirectos



Dejó las mochilas cargadas... y caminó sin nada más que sus ideas. Extraños billetes de curso ilegal aceptados a la ligera... demasiadas veces. La distancia de sus pasos había dejado de ser la medida de sus avances... la huella del sofá marcaba sus nuevas introspecciones.

Se había convertido en vagabundo de lo irreal... incapaz de llevar sus mundos a las realidades existentes. Había perdido la cinética juvenil... y sus teorías de la estática eran a todas luces insuficientes. 
Era uno más culto... interesado en la inteligencia y el pensamiento... pero uno que se marchitaba.

De repente amaneció un día incrustado en el skay de su marca. Incapaz de articularse... abrazado suavemente por el sillón que impedía su huida.
Le había borrado la forma de actuar mientras el televisor le gritaba los males endémicos de nuestro tiempo. Absorbía todo aquello sin poder hacer nada más que... ni asentir... ni negar.

Pasaron los meses sobreviviendo como una espora... bebiendo humedad y alimentándose de despistados insectos que confundían sus labios con la entrada de una gruta... en la que procrear... pero no era suficiente. 
Cada segundo era más débil que el anterior... se desvanecía como parte del mobiliario... no era una persona y no podía pagarse una vida como tal.

A alguien se le cayeron sus restos durante el desalojo y se hizo polvo... desapareció siendo una parte de lo que le rodeaba... una sobra del sistema. Lo habían desechado por que el futuro del capitalismo es más importante que las personas... que les ha tocado vivir en el.

lunes, 8 de octubre de 2012

MOSQUITO... (cuentos para canjear en la caja de un supermercado un falso domingo por la tarde)


Recuerdo que era la hora de la siesta... lo que en algunos lugares suele ser casi un sacramento. Yo nunca he sido religiosa... pero la posibilidad de dormir y despejar la modorra luego de la opípara comida y la aburrida mañana del feriado era tentadora.

Minutos antes me había topado accidentalmente con un manojo de viejas llaves... de esas que se utilizan para abrir las puertas y me estremeció pensar que no recordaba qué puertas abrían cada una de ellas. Supongo que en su momento la función para la que fueron diseñadas habría sido importante en mi vida: tal vez la llave de mi casa paterna... tal vez la de un novio olvidable... acaso alguna oficina de juventud que prometía llegar a cotizar en Bolsa. 

Funciones otrora importantes sepultadas por el tiempo... ese maldito asesino serial... el mayor de todos. No tenían sentido ahora, así que casi apenadamente las deseché. 

Muy a pesar mío me recosté sobre la cama jurando al cielo no perder la conciencia y sólo dormitar... porque en el fondo considero a la siesta una droga adictiva... un viaje sin retorno. 
Como era verano y hacía demasiado calor encendí el ventilador de techo a modo de preludio del descanso... no por el calor en sí... más bien por los mosquitos. 

Pocas cosas me hacen perder el control, una de ellas es la picadura ponzoñosa de estos insectos chupasangre... al punto de considerarlos lo peor desde las siete plagas de Egipto... o la epidemia de peste negra que arrasó con Europa. 

Convencida que no hay invento humano que logre mantenerlos alejados de nuestra preciosa sangre... de que no hay  pastilla venenosa que los haga desistir de su oscura necesidad de alimentarse... decidí confiar a medias en el efecto huracán que para ellos representa la corriente de aire del ventilador de techo... hallazgo éste más que accidental... puesto que los mencionados ventiladores fueron pergeñados al sólo efecto de refrescar a las personas y no para resguardarlas de ataques arteros de los mosquitos.

Intentaba adormilarme... cuando a través de mi único ojo entreabierto lo vi.

Era un simple y definitivamente molesto mosquito, pero por su tesón yo le hubiera otorgado el premio Nobel a la supervivencia... si es que esto pudiera ser posible. El tipo había volado hasta donde el viento ciclónico del ventilador le había permitido, y a duras penas alcanzó el borde de la cama. A punto de sucumbir, con lo último de su aliento venció a la corriente de aire logrando sostenerse de un pliegue accidental de la sábana. 

Se permitió unos instantes para recuperarse de su ciclópeo esfuerzo. Habrá tanteado el panorama, decidiendo que le sería imposible volar hasta su víctima y almuerzo... yaciente a unos cuarenta centímetros de su ubicación... o sea yo. 

Mi humanidad, conteniendo incontables cantidades del rojo líquido elemento al que la naturaleza le había condenado a tener por único alimento... no podría haber sido la hierba... cualquier otro tipo de vegetal o fruta... no.

Algo inerte... que no opusiera resistencia a ser devorado... que no tuviese que extraerlo contrapuesto a la voluntad de su poseedor. 

No sé, algún tipo de flor... hasta el pan mismo, que a veces cuesta hallarlo; no…tenía que ser la jodida sangre.

Nuestro alado héroe comenzó a recorrer la distancia que nos separaba –nada... desde mi punto de vista, una eternidad para su diminuto tamaño- trabajosamente. (Y sí, a veces las distancias suelen medirse en unidades de tiempo.)

 El aire que recibía la superficie de la cama aplastaba sus delicadas alas contra las sábanas, obligándolo a desplazarse... como un infante de marina en busca de la posición enemiga emulando los movimientos de un reptil. 

Me quedé tan absorta... admirando su determinación y coraje que no pude darme cuenta del tiempo que le tomó alcanzar el borde de mi brazo izquierdo... varias veces se detuvo a recuperar el aliento... a reunir fuerzas para culminar con éxito su necesaria tarea. 

Me quedé tan quieta... que una termita me hubiera confundido con un mueble de madera… pero él no. Él podía oler la sangre, corriendo por mis venas. Cuando estuvo sobre mi piel iba a aplastarlo pero algo me detuvo… tal vez haya sido la admiración que despertó en mí su carácter decidido a lograr el objetivo... pese a los obstáculos.

Tal vez la admiración fue por la naturaleza y ese código indescifrable que estampa a fuego en los genes de todos los seres... esa fuerza que impulsa a la vida a abrirse paso como sea... esa necesidad imperiosa de persistir... sustentarse y evolucionar para alcanzar mejores estadios. 
Siempre me maravillaron estos hechos que aparecen como demasiado comunes para llamar nuestra atención... pero que no son para nada triviales... son este tipo de mandatos evolutivos los que motivaron a algún primitivo pez a sacar la cabeza fuera del agua para ver qué había mas allá de sus límites… prescindible intento de vivir mejor... el resto fue toda la historia más o menos conocida.

Pude ver cómo el mosquito extrajo su rebuscada trompa, tan delicada como resistente... Pude ver –y sentir- cómo atravesó la piel hasta llegar a los capilares más externos y comenzar a extraer su escatológico alimento. 

Lo permití... aun a sabiendas de la inevitable comezón posterior al festín... porque pudo más el mágico momento... hubiera sido una torpeza inmoral interrumpirlo.

Pude ver cómo su abdomen incrementaba su tamaño hasta casi tres veces más del original. Creo que casi pude sentir su propia preocupación acerca del futuro próximo inmediato... porque con tamaña ingesta sería muy difícil que pudiera emprender el camino de regreso a saber dónde. 
Tal vez considerara la posibilidad de quedarse a dormir a mi lado hasta que la corriente de aire cesara... porque nada dura para siempre. 

Pero el sonido urgente del teléfono me sobresaltó de tal manera que terminé decidiendo por él: lo aplasté sin contemplaciones contra la cama. 

Una gran mancha de sangre –la suya- en la sábana quedó como única prueba de su fugaz paso por este mundo… ya no era mi sangre... era la de él... bien ganada que se la tenía. 

Y no emitió sonido alguno... “agonizó en silencio, por cortesía”. Si hay un dios de los mosquitos, si hay un alma en cada uno de ellos, que en paz descanse… 

Hijo de puta... cómo pica la herida!!

viernes, 7 de septiembre de 2012

Una rayada más... y van....

Hay recuerdos que incomodan en mi cabeza…
Recuerdos expulsados en lágrimas negras…
Palabras nunca dichas...besos que se perdieron en la amargura del tiempo 
Abrazos que se desean...
Hay recuerdos que me duelen al recordarlos.
De amores...de vida... de todo... son solo recuerdos acumulados.
Lo que pasó... atrás en el pasado…
Lo que no se vivió... y hoy duele al recordarlo...
Estos malditos  recuerdos ...que reclaman una posición en el tiempo.
Hay recuerdos que el tiempo nunca borra;
Son memorias eternas...
A veces son malos... y otros son muy buenos
Como duele recordar que los recuerdos... solo me los da el tiempo.
Hay recuerdos que tienen nombre...otros son noches...algunos inviernos.
Solo basta con tropezar... un segundo en el recuerdo...
Para que tu alma se vaya atrás... de lo vivido ya hace tiempo.
Hay recuerdos... que incomodan en mi cabeza
Y esos hacen... que expulse lágrimas de tristeza...

sábado, 4 de agosto de 2012

El alma vacía

La esencia de la vida se evaporó en un instante
que me partió eternamente.
Un segundo acumulado de millones de pasados,
de presentes sin futuros... sin derechos,
exánimes antes de nacer...
Sólo dos palabras bastaron
para que lo incierto se llenara de vacío,
de ilusiones vendidas a mañanas ya inertes.
Para que el alma iniciara una danza grotesca
suicidando sentimientos.


Arrastrando sin titubear todo aquello
que le daba sentido a querer sentir.
Ni siquiera las lágrimas asomaban
por no ofender al dolor...
Un dolor tan denso que se incrustó en las entrañas
y se fundió con el aire respirado por respirar.
Que provocaba llagas en el aliento,
que llenaba de heridas incluso el más nimio atisbo
de una esperanza ya sentenciada... maldita,
penada en la hoguera de lo olvidado...
Tanto tiempo ha pasado o tan poco...
no lo sé...
Los momentos volaron junto a las ilusiones,
dejando sólo minutos que van descontando días...
Mi prisión sigue siendo la vida,
mi condena la espera... mi libertad la muerte...
Sólo dos palabras bastaron por dichas...
por calladas... por no entendidas:
¡Hasta siempre!

miércoles, 1 de agosto de 2012

Fóllame presidente



- Viva nuestro presidente- gritó el obrero anarquista y a su izquierda lo miraron como si se hubiese vuelto loco.


- Has perdido la cabeza- parecían gritarle con la mirada turbia- ¿Cómo puedes jalear a la ultraderecha más reaccionaria?. Ha desmantelado los logros conseguidos por miles de compañeros caídos a lo largo de la historia... nos trata poco más que como a mierda, apoyándose en el amiguismo y la corrupción ...¿Cómo se te ocurre decir algo así?


- Viva nuestro presidente- volvió a repetir ebrio de atención- viva el y todos los suyos que... desde sus filas...han hecho más por la revolución que cualquier revolucionario. Nos lo han quitado todo para que no sintamos ese miedo a poder perder algo...  No existía una paz social, era una apariencia. Nos habían dicho que habíamos conseguido mucho para que no siguiésemos pidiendo y, ahora, nos demuestran que no teníamos nada... somos pobres sin derecho a decidir a menos que nos levantemos juntos, haciendo de nuestra pequeñez grandeza.- Paró para tomar aire y lo lanzó con mucha mas fuerza- Viva nuestro presidente que azuza la revuelta que lo hará caer y mucha mierda a los míos por seguir sentados... criticando sin formar realidades. Nos da ostias para ver si despertamos y nosotros ignoramos.


- Viva nuestro presidente- le acompañaron, tímidamente avergonzados, los demás para luego salir crecidos a las calles, gritando- Que les recorten la cabeza. Fóllanos presidente... haznos salir de nuestro letargo. Invitanos a la violencia... desobedece tus leyes de no provocar rebeliones. Mmm, sigue, vamos,….no pares...estamos calentitos.

sábado, 26 de mayo de 2012

Vivir dentro de un puzzle... (Parte 2)




Subtitulada: señora... mande un manual de su hijo... que viene complicado....


A mi vuelta de Basilea... con todas las pilas cargadas y más feliz que una perdiz... fue llegar a casa y ...a la mierda la paz. Me comenta Shei que, mi ligue?... maromo?... rollo?... amante? ha llamado lo menos 20 veces... Es que si no recuerdas avisarle de que te vas tú también....


Tras ese recibimiento tan fraternal...le explico por no se cuántas veces (ya ni se cuantas veces he tratado de que lo entienda.)... que no tenemos nada serio... que me mola y tal... pero que no tengo por que informarle de mis pasos a cada momento... no es natural ... o no??... que me ha mandado al menos 30 whatsapp diciendo que me echaba de menos, pero que no contesté... que se suponía que debía hacer... mentirle??. Escribir Ohh si... yo tb??... 


Media hora de recriminaciones después... luego de salir de una ducha "relajante"... y presta a meterme en el sofá a mirar una peli... y olvidarme de todo... encuentro la cara de Shei mirandome fijamente y yo pensando... acabaramos.. ahí vamos de nuevo collons... mi gozo en un pozo.
-Es que mira, yo no he salido... y es viernes... y pensaba...- dice así pausadamente la muy....
-Tía pues sal... diviertete... que quieres que te diga??- Ya me está poniendo de mala leche... o es la costumbre de vivir sola... y no me hago a la idea de que la visitante temporal está un poco plasta?
-Es que (nombre del noviete que se ha hechado) no llega hasta mañana de nosedondecuernos...
-Aha... -  (Claroo... como no lo vi venir??... ainss) - Y que quieres hacer hoy??- ( Soy más tonta... )
-Y si vamos al garito a bebernos unas cervezas y hecharnos unas risas??
Como decirle que no... sin mirar esa cara de ilusión que tiene... mierda... mierda... y mierda....
-Ok... pero solo un par de horitas que estoy cansada- Si es que no sé por que no me callo la boca a veces.


Ya en el garito y con una cervecita delante... y muy buen death de fondo... casi se me ha olvidado que no me apetecía salir hoy... Comienza a llegar la poca gente que conocemos de por aquí y la cosa se va animando. Se forman los típicos grupetes de los que hablamos más o menos de las mismas cosas y empiezan las risas... 
Llega mi... mi... bue.... nada... eso... que ha llegado... y no trae precisamente una cara de ilusión... ( creo que me beberé otra...otras??). No me explica nada que no supiese ya ... las llamadas y los whatsapp y tal... y que eso no se hace ... y.... y... y...
A estas alturas ya ni recuerdo que venía feliz de mi improvisado viaje... me jode tener que tener una conversación ya explicada al menos 2 veces... y no se si mandarlo a tomar por el culo antes o después de... ejemm.


Aquí viene la parte en la que me explayo del porque de mi subtitulo... a ver... si has conocido a alguien que te cae bien y tal... algo( bastante te) mola... tienes química... te la pasas bien... hay cosas en común...
-Por qué ponerle un título de algo?? ( lease novio... relación... o lo que sea??).
-Por qué te tratan de forzar a que sientas más de lo que sientes?. Cuando en un principio te han dicho que: TIENES TODO EL TIEMPO DEL MUNDO... se ve que su mundo dispone de poco tiempo...
-Por qué si hemos hablado de este tema precisamente antes de mi viajecillo, y la otra parte estaba de acuerdo con dejar pasar el tiempo y ya le pondríamos algún título o no... a saber. Ahora viene  precisamente con la misma historia?? No me molan los déjà vu... y esto ya se parece bastante...
-Por qué si explicas que te gusta pero no estás enamorada y lo aceptan... a que viene ese cambio de papeles??
Luego dicen que las tías somos complicadas.... ah claro los tíos NOO!!.
Bueno esto sucedió los primeros días de mayo... le dije que se lo pensara... que había lo que había...y no había más... era libre de irse o quedarse... pero que no fingiría lo que no siento... porque no soy así...
Volvió tras un par de días...




Y Curiosamente hoy... hace un par de horas ... 20y pico de días más tarde... OHH si... si.. si... se repite la misma canción. Definitivamente no entiendo a los tíos... son muy complicados... Y obviamente hoy no follo .... 

miércoles, 2 de mayo de 2012

Vivir dentro de un puzzle... (Parte 1)






He sobrevivido a mi semana de fiesta en Suiza ( la 1º semana de fiesta que viví por estos lares estaba mala... así que esa me la perdí)... no quiero generar envidias pero trabajo 3 semanas al mes y descanso 1 ... Tras barajar las opciones de visitar a las amigas en España... o decidirme a conocer lo que es mi nuevo país de residencia... y en un ataque de rebeldía... decidí ver nuevos paisajes.


Hace algunos años ( en vacaciones), conocimos a Julián y Christina una noche en un hostal de una pequeña ciudad Búlgara, jugando un estúpido juego búlgaro -que, precisamente, se llamaba "estúpido"- Tenía una invitación pendiente de ellos, y como no tenía nada planeado... me largué a verlos a Basilea, que es donde viven ahora. Recuerdo que alguien me dijo cuando me ofertaron venir a Suiza, que aquí no había vida nocturna... que a las 3 de la mañana ya no había nada que hacer... y una mierda!... o el que me lo dijo no conocía los garitos de puta madre que hay ...


Bueno sigo... que me disperso... fueron 3 días de desface total... esos en los cuales te despiertas y no sabes si es de día de noche... mis amigos tienen una especie de pub-rock-café, parecido a esos garitos ingleses y muchísimas marcas de cervezas que catar... pobre hígado, si aún queda algo de él... xdd.


Conocí a todos los que frecuentaban el garito... vamos que me sentí como en familia. Fuimos con los chicos en tren a Lucarno, en la parte italiana de Suiza. La idea obedecia básicamente a dos razones: 
1) Ir en busca de buen tiempo 
2) Conocer el que será mi lugar de residencia en breve... porque he decidido quedarme.... 
Y efectivamente encontramos buen tiempo. Es bastante impresionante el cambio entre la parte alemana y la italiana: desde el cambio de idioma en los anuncios del tren... hasta el paisaje, el clima... las construcciones -destaco unas iglesias de piedra color pizarra en el camino, una maravilla-, el "ritmo" de las ciudades -en un par de horas pudimos ponernos "in a holiday mood"- la comida -comimos pizza y "amarettikirsch", que me dio por llamar "amarettikirsche"... es decir... confundi guindas con iglesias... mi inconsciente operando... por supuesto... me dirán-


A todo esto... y aquí viene el titulo de esta publicación, mientras caminabamos por la ribera del lago, mirando los patos de cabeza verde -en el de Lucerna hay cisnes, no se si lo dije ya-, me di cuenta de algo un tanto obvio: las imagenes de los puzzles que uno armaba en las tardes de invierno -esos de como 5000 piezas- existian en la realidad... Quiero decir, más exactamente... que todas esas imagenes mentales que alguien o algo nos introdujo cuando mocosos ... lagos con cisnes... patos con la cabeza verde... caserios de techos de dos aguas al pie de montañas blancas... bosques naturales de pinos, etc- existían en la realidad...  La idea encuentra su correlato en la realidad fenoménica... Buena cosa.




 Continuará... 

martes, 24 de abril de 2012

El hombre eléctrico






Lunes. Solo es una referencia de casualidad para el hombre eléctrico. Cualquier otro día hubiese hecho saltar la misma alarma. Se habría puesto en pie y con un delicado beso biomecánico le hubiera susurrado a su compañera...- despierta, cariño. Es un referencia de casualidad precioso.


Esther se hace la remolona... deja correr el tiempo exacto para las caricias programadas en su amante ...y, justo después, se despereza mientras él prepara un nutritivo desayuno a base de naranjas, café , tostadas con  mantequilla y mermelada de fresa.


Martes. Se repite.


Miércoles. El hombre eléctrico la despide desde la ventana. Sonríe y lanza un amor soplando sobre la palma de su mano.- Contaré cada segundo-... y Esther desaparece mientras el se desconecta en el armario de la entrada... quiere estar perfecto para cuando ella regrese.
Su mente de placas cerebrales flota inexpresiva entre tiempos cronometrados para saber cuando tiene que volver a la vida. Un calendario de experiencias le insinua con que actitud reaccionar a su llegada: Hoy vendrá hundida por alguna payasada de su jefe. Recopila algunas baladas y su mente ordena al fuego que se encienda en la chimenea.


Jueves. Cada paso medido.


Viernes. Se despierta antes de tiempo... La casa parece un mausoleo, solo su vida sobrevive aunque no sea real... Busca el fallo del sistema que le ha hecho levantarse tan pronto pero, cuando lo encuentra, decide no repararse. 
Su carcasa se ha llenado de aire. Sin órdenes archivadas se limita a estar allí... mirando las paredes con la única intención de esperar a Esther. 
Cuando llega realiza todos los movimientos adecuados sin decir una sola palabra de su problema de conexión... Todo sigue igual.


Sábado. Ella se va y el sale del armario en cuanto escucha cerrarse la puerta.


Domingo. -Y si todos somos hombres eléctricos, incluso las mujeres?- Busca conspiraciones en las horas muertas... solo la mitad son reales ...o puede que la humanidad se halla extinguido y nosotros repetimos sus acciones sin saber que le debemos obediencia a un fantasma.
- En ese instante decide vigilar a su ama con frialdad calculada. Ella también se repite en cada referencia de casualidad, como él. Nunca intenta reprogramar algo fuera de lo común. Se Podría decir que sus dudas y pensamientos son algo más humano... que la misma existencia de Esther.


Lunes. Solo es una referencia de casualidad... para la mujer eléctrica.


Martes. Se repite. Nada le hace sospechar del dulce autómata. Tan caballero como siempre, un calco de la promesa publicitaria- Venza su soledad por unas cuotas insignificantes- Se había llegado a sentir tan fea antes de conocerlo. Su mejor compra y, si algo había cambiado... era para mejor. Lo sentía mas lleno de vida, atento a todo lo que ella hacia... entonces ¿por qué no podía disfrutarlo?


Miércoles. La mujer eléctrica despide la sombra de la ventana.


Jueves. Cada paso medido. 
La referencia de casualidad... no es distinta a la anterior. Como un ballet que ha sido ensayado por media vida; los arrumacos justos... las caricias pertinentes mientras vigilan sus espaldas.


El trabajo es un lugar aburrido... el sitio perfecto para que vuele la imaginación. Se sienta tras la mesa imitación a madera, huele el tacto de la misma y una sensación de normalidad la ahoga. 
Su vida se puede comprar en los mismos almacenes. – Molly- grita por el interfono- necesito la factura del hombre eléctrico. Quiero saber todo lo que compré ese día.


Viernes. Se despiertan antes de tiempo.


Sábado. El se queda y ella se esconde tras el ruido de la puerta del aerocoche. Espera un día entero... como si se hubiese ido a trabajar. Vigila las sombras de las ventanas... observa como el hombre eléctrico no parece hacer nada en concreto mientras olvida cargarse.


A su regreso la espera en el armario... con los ojos cerrados y los músculos distendidos. Se activa con su presencia y ambos se sonríen.


Domingo. Y si todos somos mujeres eléctricas?


Abril. El hombre de la compañía dibuja gráficas en la pantalla, determina el correcto funcionamiento de los humanoides y decide que vidas renovar. Al azar... escoge varias referencias de casualidad... revisa las familias... la programación y elige que nuevas realidades poner a la venta para quien se sienta demasiado vacío. 
Se encarga de preservar los valores de la sociedad... mantener el sistema gracias a la perfecta sincronizacion de las parodias. A su espalda un refrito de viejas series televisivas ayudan a mantener la moral alta. 
Selecciona en el catalogo varias ficciones policiales... las retransmitirán en hora de máxima audiencia para que algunos quieran borrar sus recuerdos... que se recreen en otra realidad mas adecuada. 
Los hombres y mujeres eléctricos necesitan pagar nuevos estímulos... no encasillarse en el mismo papel por toda una vida.

jueves, 19 de abril de 2012

Si no tuviera miedo...


Si no tuviera miedo... haría mis maletas... cogería mi pasaporte ...y perseguiría mi mayor sueño.

Si no tuviera miedo... miraría hacia atrás con los ojos bien abiertos... para no perderme ni un segundo de quien fui.

Si no tuviera miedo... cerraría a cal y canto una puerta que sin saber bien por qué... me empeño en mantener abierta.

Si no tuviera miedo... sería más cariñosa con las personas que comparten mis días... las abrazaría más a menudo.

Si no tuviera miedo... volcaría sobre la mesa todos esos sentimientos que me guardo... y me obligaría a expresarlos.

Si no tuviera miedo ...abriría del todo mis oídos para escuchar las palabras que a veces... prefiero no escuchar.

Si no tuviera miedo... reconocería más a menudo que como ser humano... tengo el derecho de cometer errores.

Si no tuviera miedo... aceptaría que hay problemas... que no está en mi mano solucionar.

Si no tuviera miedo... me diría unas cuantas verdades... que no necesitan ser aplazadas.

Si no tuviera miedo... le diría a alguien lo mucho que siento ...no haber sido lo que necesitaba.

Si no tuviera miedo...asumiría que casi siempre, está en nuestras manos... la posibilidad de cambiar las cosas.

Si no tuviera miedo... comprendería que no porque alguien te haya hecho daño... todo el mundo va a hacerlo.

Si no tuviera miedo... me sentaría frente al espejo para repetirme... todas estas cosas que temo... No dejaría que me paralizaran.

Bueno... el primer paso es aceptarlo... o eso dicen


martes, 17 de abril de 2012

UN HALLAZGO SORPRENDENTE






La casualidad hizo que una asistenta del viejo castillo de Agostain descubriera los escritos sobre egiptología de Louis Paussant, Conde de Asalto, Acoso y Derribo... que vivió a finales del siglo XIX.


Los valiosos documentos fueron escondidos en su día por el conde... preso de un ataque de modestia, en un gigantesco croissant de siete kg. de peso que colocó sobre la mesilla de noche del dormitorio principal... y allí permanecieron durante generaciones sin que nadie se preguntara qué hacía aquello allí.


El castillo había sido heredado por un joven matrimonio de una familia de rancio abolengo, los marqueses Fender Stratocaster... parientes lejanos del conde... que se propusieron renovar el edificio. En eso estaban, cuando la asistenta dio con los escritos. Pasando el plumero al croissant... con la intención de quitarle el polvo... observó una grieta en su superficie, desde la que emergía un trozo de papel. Extrañada, dio parte al ama de llaves, la cual decidió consultar al pastelero del pueblo, François Tigretón.


“Es un croissant bastante peculiar. El papel como relleno no se utiliza desde los tiempos de la Revolución Francesa... cuando a D´Alembert se le cayó la Enciclopedia dentro de un saco de harina de repostería... en mitad de una borrachera”- observó el pastelero, mientras examinaba cuidadosamente la grieta.


Con la ayuda de un martillo y un cincel... logró abrir un hueco desde el que acceder al interior del petrificado pastel. La abundante documentación que encontraron fue remitida a los marqueses Pietro y Vilma Fender Stratocaster... que a su vez decidieron ponerla a disposición del eminente egiptólogo Martin Saroyan.


Transcurridos unos meses el arqueólogo viajó a la campiña francesa donde visitaría a los marqueses en el lujoso castillo.


- ¿Y bien?- preguntó Pietro impaciente- ¿Se trata de un descubrimiento importante?. ¿Era nuestro antepasado un gran investigador?


- No le quepa duda. Estos documentos que tengo en mis manos revelan una ardua labor científica... que probablemente le costó al conde de Paussant años de paciente trabajo. Como sabrán... Napoleón puso de moda Egipto cuando manifestó haberse quedado sin habla al visitar Karnak y Luxor. Después él mismo descubrió que la falta de voz se debió a sus excesos con los caramelos de toffe... que se le pegaban al paladar y le impedían articular palabra... pero no volvió a sacar el tema, ya que tenía intereses en el sector de viajes organizados... y el negocio iba viento en popa. Fascinado por la cultura egipcia, al igual que muchos hombres de su generación... su antepasado el conde se lanzó a la aventura de descifrar los jeroglíficos. Probablemente su amistad con Champollion fue determinante en esa decisión.


- ¿Champollion?.¿ El famoso egiptólogo?- preguntó asombrado el marqués.


- No, un primo segundo suyo... que tenía una ferretería en Burdeos. El Champollion al que usted se refiere nunca conoció al conde.


- Ya, bueno, cuéntenos más, por favor- le rogó la marquesa, que empezaba a mostrar curiosidad.


- Finalmente decide marchar hacia Tebas para trabajar sobre el terreno – continuó Saroyan.


- ¿Tebas?- preguntó la marquesa... que cuando una conversación giraba en torno a un tema que no estuviera relacionado con las fiestas palaciegas hacía gala de una ignorancia supina.


- Sí, Tebas. La ciudad de las cien puertas. Tebas es el nombre griego... en egipcio la ciudad se llama Opet- respondió el arqueólogo, marcándose una vacilada- Se encuentra a un lado del Nilo, a unos 500 Kms. al sur del Cairo... no lejos del Valle de los Reyes, Deir el- Bahari, Deir el- Medineh ...y a unos 3.500 Km. de Segovia.


- ¿Segovia?- la marquesa volvía a la carga.


- Cállate, querida.- interrumpió Pietro- Continúe... si es tan amable.


- Gracias- dijo Saroyan, lanzando de soslayo una mirada de desaprobación a la marquesa.- En Tebas estuvo realizando excavaciones durante años, sin resultado. Los intentos fallidos están descritos con minuciosa exactitud en estos documentos. Cuando se encontraba a punto de dejarlo todo... tropieza, dando un paseo por el desierto, con una gigantesca piedra... que resultó ser un muro de un edificio de la XII dinastía.


- ¿Qué tipo de edificio?- preguntaron al unísono los marqueses.


- Le llevó casi cinco años determinar que se trataba de una escuela de escribas. Lo más interesante que descubrió fueron unos jeroglíficos que se encontraban en un lateral del muro. Ayudado por los descubrimientos de Champollion... el de la ferretería no, el otro... pudo averiguar lo que decían. Le costó mucho sudor descifrarlo.


- ¿Qué oscuro mensaje se ocultaba en el muro?- el marqués cada vez estaba más intrigado.


- Básicamente, hay dos jeroglíficos que son relevantes – continuó el arqueólogo, al que le gustaba hacerse esperar-. El primero, que le llevó más de dos años descifrar, decía: “Tonto el que lo lea”.


- ¡ Qué maravilloso sentido del humor tenían los egipcios! – exclamó la marquesa divertida.


- Pregúnteselo al conde, a ver qué opina- contestó Martin, riendo entre dientes.


- ¿Y el segundo mensaje?- el marqués estaba fascinado.


- “Sesostris II estuvo aquí”. Esto confirma lo que ya sabíamos... que ese faraón reinó en la XII dinastía.


- ¿Y que hacía Sesostris en el muro de la escuela de escribas?- preguntó la marquesa.


- Lo más seguro es que se parara a hacer un pis... y que le entraran ganas de dejar su firma. – el egiptólogo estaba hasta el gorro de dar tantas explicaciones.


De todas formas- prosiguió- los logros más importantes del conde se produjeron con la traducción de parte de los jeroglíficos de la pirámide de Djekaré Isesi... en Saqqara, hacia donde partió poco después de estudiar el muro. En la cara oeste de la pirámide podemos leer “No soporto a mi suegra, esa bruja me va a costar la salud”... y “Tutmosis ama a Nefertari. Te quiero, chati”... a partir de lo cual el conde pudo deducir que todos los egipcios eran zurdos... a excepción de los que eran diestros.


- Interesante … – el marqués estaba henchido de orgullo familiar.


- Sí, realmente fascinante- asintió Martin-. Resulta curioso... nuestro querido conde descubrió que las pirámides no se construyeron por motivos religiosos... sino por una apuesta entre Narmer y Nemes (hay quien sostiene que son la misma persona) ...sobre quien era capaz de amontonar más piedras. Empezaron con las mastabas y ya ves como terminó la broma. Un gran tipo ese Narmer …fundó la ciudad de Menfis.


- Donde nació Elvis Presley – dijo la marquesa, contenta de poder aportar un dato cultural a una conversación de tan alto nivel.


- Exactamente, señora – le contestó Martin con un suspiro- Esto … voy a por tabaco, hasta la vista, amigos.


Los marqueses acompañaron al egiptólogo hasta la puerta y lo vieron alejarse del castillo como había venido, conduciendo su Panda verde.






sábado, 7 de abril de 2012

Un día como hoy


Un día como hoy...  hace 12 años (domingo creo)... aprendí una valiosa lección: nunca se sabe lo que puede pasar. 


Era tu 22 cumpleaños... y en esa fecha hice algo que nunca había hecho ni he vuelto a hacer... ser valiente para saltar al vacío sin red.... Robando un simple beso... pero demostrándome que merece la pena perder la cabeza... y arriesgarlo todo por lo que se quiere ...al menos... de vez en cuando... 


No tuvo un final de cuento como lo planeabamos... tuvo uno más realista y cruel... tanto que quizá...soy la única persona que no ha olvidado aquel beso que tanto cambió mi vida. 


Recuerdo muy bien ese día... el beso.... el tiempo feliz que le precedió y le siguió... y sobre todo... a un amigo... mi compañero de ruta... al amor. 


Va por ti... que sepas que no te olvido... ni lo haré jamás ... siempre habrá un rincón tibio en el mejor lugar de mis recuerdos 




sábado, 17 de marzo de 2012

EN LA CABEZA NO ME DES, QUE TENGO QUE ESTUDIAR


No es por darme importancia, pero, a lo largo de mi vida, me he metido en un montón de historias absurdas sin saber muy bien porqué. Una de ellas fue empezar a practicar judo estando ya crecidita (con poco más de 20 años).
Yo era entonces una despreocupada y atractiva joven (igual que ahora) dispuesta a comerme el mundo, siempre que no requiriese mucho esfuerzo.


Paseaba una tarde de primavera con mi amiga Fer, que es famosa por convencerte para hacer cualquier cosa que se le ocurriera... (menos mal que nunca le ha dado por fundar una secta), cuando vimos que había un gimnasio que nos pillaba bastante cerca de casa de las dos, donde se impartían clases de judo.


Tras discutir el tema durante unos dos minutos, decidimos apuntarnos, con la ilusión de quien se lanza a una aventura. El primer día de clase nos preguntó el dueño del gimnasio, que también era el profe o maestro de judo, si estábamos en forma. Le contestamos, con el arrojo y la inconsciencia de la juventud, que claro que sí. Nos creíamos unas auténticas atletas, unas supermujeres, quizás el clímax de la raza humana como especie. “Entonces, os podemos dar caña”, comentó el aprendiz de señor Miyagi.


Después de una hora de judo no servíamos ni para escuchar la radio. Fer terminó tirada en la acera de la calle, frente al gimnasio y sin la parte de arriba del kimono balbuceando “Hospital…hos-pi-tal” y yo perdí el conocimiento por el esfuerzo y me caí redonda en la puerta con la cara color blanco pálido tono True Blood y sufriendo alguna convulsión y todo, no es por presumir.


¿Por qué volvimos a la siguiente clase después de aquello? Eso sí que es un misterio y no el Triángulo de las Bermudas. El caso es que estuvimos apuntadas unos tres años al gimnasio y al final le cogimos el punto al noble deporte del judo.


La mayoría de las veces nos daban hostias hasta en el DNI pero, como solíamos repetirnos, “que te peguen relaja mucho”.  Casi todos los que estaban allí eran cinturón negro nosecuanto dan, tenían menos luces que la bombilla de una cuadra pero no eran malos tíos. No daban para más.


A Fer y a mí nos tenían por una especie de superdotadas porque estábamos estudiando una carrera y, como además no nos prohibían la entrada en ningún sitio por tener malas pintas, nos consideraban una especie de consultoras estético-intelectuales.


Nos referíamos cariñosamente al gimnasio como “La Bohème Cafè” y al final terminamos hasta cogiéndoles cariño a esos tipos. Uno de ellos, al que llamábamos El Legionario, apareció un día en el gimnasio con su hermano, que era ciego.


Al Legionario le pusimos ese mote porque tenía un tatuaje de La legión que le cubría toda la espalda y que daba bastante miedito. Lo más fuerte de todo es que el tipo sólo estuvo dos meses en el Tercio...porque lo echaron!! Qué hay que hacer para que te echen de un sitio así nunca quisimos saberlo.


Bueno, pues, como iba contando, ese tipo vino a la clase con su hermano ciego, cogidito del brazo y perfectamente ataviado con su kimono y su cinturón negro y todo. Se decidió que el ciego tenía que combatir conmigo.


A una persona como yo, la idea de tener que pegarle a un ciego, que además no te ha hecho nada, no le motiva mucho, la verdad. Me daba mucha penita el pobre, con esa carita angelical, ese aspecto tan frágil y esa sonrisilla tímida. Pero él insistió en medir nuestras fuerzas.


Total, que nos dirigimos al tatami y le di la mano. El tipo, moviendo la cabeza hacia los lados a lo Stevie Wonder, me tocó la cabeza para saber lo alta que era y dio varios pasos en todas direcciones palpando las paredes para hacerse una imagen mental de la forma y dimensiones del tatami.


Empezó la pelea. Yo todavía estaba pensando aquello de “Qué mal rollo tener que pegarle a un ciego, pobrecillo… Con bastantes dificultades tiene que enfrentarse en la vida”, cuando el tipo, después de dar dos pasos en diagonal hacia mí, me agarró la manga del kimono con fuerza. Retrocedí un poco para cubrirme y tratar de soltarme cuando el muy cabrón se deslizó como una anguila y me hizo una catapulta abriéndose de piernas 180º a lo Van Damme. Viendo los primeros segundos de este vídeo os podéis hacer una idea de la que me dio:




http://www.youtube.com/watch?v=My2AXSswE6Q&feature=player_embedded


A ese movimiento se le llama Uchi – Mata. Lo mío fue similar, pero con alguna sutil diferencia como:


- El tipo que talega en el vídeo está en una competición, concentrado y preparado para caer. Yo estaba como el que hace cola en el Mercadona. La hostia fue de libro.
- El judoka que tira al otro no forma un ángulo de 180º con sus piernas. El ciego psicópata tenía más elasticidad que Tracy Lords en sus buenos tiempos y, literalmente, me catapultó.
- En el vídeo, los dos caen juntos y ruedan para amortiguar el golpe. Yo caí a dos metros del ciego y además de espaldas, a plomo.


Todavía doy gracias porque en aquel entonces el uso de móviles que grababan vídeos no era algo generalizado.


Me puse de pie como pude, me dolían hasta las pestañas, y decidí que era o el ciego o yo. Tenía que sobrevivir como fuera a aquello. Me decidí por un ataque por la izquierda y me respondió con una contra que casi me hace perder el equilibrio.


Descubrí entonces que se guiaba por el sonido y lo vi claro. Pegué un pisotón fuerte por la izquierda, deslicé el pie a la derecha y lo ataqué por allí. El ciego mordió el polvo. Me había apuntando un tanto, el único del combate.


El siguiente asalto lo ejecuté igual, con la técnica del amago sonoro… Vale, ya sé que no suena muy ético, es un truco sucio, pero qué queréis, sentía como si me hubieran abierto la espalda en dos y la sonrisa del ciego, que en un principio me había parecido tímida, ahora la encontraba sádica. Me daba miedo el judoka invidente, era una auténtica máquina de matar.


Total, que hice lo mismo que antes: ruido por un lado y ataque por el contrario y me respondió con un movimiento que fue para darle un diploma olímpico como mínimo. Decir que comí suelo es quedarme corta. No os pongo un vídeo con lo que me hizo porque no fui nunca capaz de saber cómo se llamaba la maña. El caso es que talegué, pero bien, por un momento pensé que me había roto la nariz. Me ayudó a levantarme del suelo y me dijo: “Una vez me has engañado. Soy ciego, pero no gilipollas”.




Decir que los tertulianos de “La Bohème Cafè” estaban entusiasmados con la somanta de hostias que me estaba llevando es quedarse corto. Entonces comenzó el combate en el suelo. La historia consiste en que los dos judokas se ponen de rodillas y tratan, o bien de poner la espalda del contrario contra el suelo e inmovilizarlo, o de hacer que se rinda mediante estrangulaciones, luxaciones, etc.


Bueno, podemos resumir el resultado de aquello afirmando que, menos tender un lazo a mi virtud, el ciego me hizo de todo. El tipo llegó a estrangularme con el empeine del pie izquierdo mientras me retorcía el brazo. Un puto crack el tío.


Cuando todo acabó, tengo un recuerdo difuso de ese momento, me acerqué al Legionario y le dije: “Joder con tu hermano, solo le ha faltado ponerme unas banderillas”, me contestó orgulloso: “Es que es el actual campeón del mundo en su categoría”. Campeón del mundo… su puta madre. 


El ciego era cinturón negro, tercer dan. Yo, cinturón verde, Georgie Dann.


Llegué a casa magullada, andando despacito por el dolor que sentía en todas las articulaciones y con los nudillos sangrando de amortiguar los golpes contra el tatami. Le conté a mi hermano Juanfra la movida tal como yo la había vivido, como un drama de proporciones épicas. Cuarenta y cinco minutos se estuvo riendo.


Me tumbé en la cama, tras una ducha de media hora, resignada a morir de las lesiones internas que sin duda sufría, cuando sonó el teléfono. Era mi novio de aquel entonces, que tenía la agradable costumbre de llevarse horas hablando de su trabajo cuando me llamaba: 


- Y entonces el de recursos humanos me puentea  y le va con el cuento al responsable de… Cariño,  ¿qué te pasa que estás tan callada?
- Eh… nada…un ciego que….
-¿Un ciego? ¿Otra vez te has ido de cervezas con las chicas entre semana?
- Sí, esto es lo que hay (No tenía ganas de volver a contar la historia otra vez).






Nota: Esta te la debía Fer... asi que ya no me toques las naricillas xdd

martes, 6 de marzo de 2012

Mi país?


Mi país me necesita, con la boca grande y el orgullo patriótico. Mi país que se justifica y mira para otro lado cuando yo lo necesito a él. 


Mi país… Debes querer la tierra sobre la que la suerte te nace...debes sacrificarte por ella... sentir una especie de color en el corazón... un himno en el alma... y mi estómago pasando hambre tiene que callarse.

No soy de aquí... ni pertenezco a sus calles. Recorro espacios y mis amigos son viento... volátiles que siempre regresan... y por los que suicido ideales si se están muriendo. 


No soy de aquí ni de sus leyes. Me guía el corazón y la razón... cosas que no pertenecen a un pueblo.

De la patria son las cárceles del estado... los que la exprimen y ordenan al resto... la cultura oficial que prefiere dinero, estatus, poder, tranquilidad… la gente se duele y les prohíben sanidad... la gente se queja y borran las clases, los maestros, las palabras que los puedan enardecer. 


Todo está mal... tu país te necesita... quieren volver a ser la mierda que era. Piden complicidad para que no busquemos relaciones entre personas independientes. 


Somos lo que quieren y nos dejamos hacer para no tener que construir nuestras realidades y mantenerlas con el calor de la ilusión… somos como ellos mientras no hagamos nada.

jueves, 23 de febrero de 2012

Cuando muere un ser amado



No en vano dicen que en esta vida todo tiene solución menos la muerte.La muerte en si no es lo que realmente nos asusta, lo que nos asusta el interminable dolor que conlleva ese proceso, ese saber que por más que le llores y le busques ya no está. Cuando muere un ser que amamos profundamente sentimos un dolor que nos traspasa el alma y nuestro corazón se rompe en incontables pedacitos de frustración al perder para siempre a aquella persona tan especial que acariciaba nuestro ser con cada mirada.¿Cómo se supera tan grande vacío?...¿Cómo escribir una historia cuando aún no ha terminado?

¿Qué puede doler más?... ¿Saber que jamás podremos volver a verle?... ¿Ese montón de palabras que siempre quisimos decir y no pudimos?... ¿El hecho de que nosotras estemos aquí y ellos no?... ¿Cómo pedirle al alma que no llore por tantas ausencias?

Quisiéramos estar en paz pero estamos aquí sufriendo, pensando en el dolor que sentimos y derramando las lágrimas más amargas que nunca pensamos derramar.Eso es lo que más asusta de la muerte, el largo sendero de dolor que hay que recorrer para tocar fondo.
-Y salir de ese laberinto de dolor-
¡Cómo  nos gustaría devolver el tiempo y hacer tantas cosas que podrían amilanar la tristeza y pesadez que hay en nuestro corazón!

Sabemos que algún día la muerte llegará,  sea por el inefable paso de los años ...o por los desventurados accidentes y enfermedades que acontecen. Pero nunca estamos preparadas para vivir sin aquella persona dueña de nuestra alma, ello es como si te pidieran que empezaras a morir en vida, que visualizaras lo que desearías que nunca pasara. ¿Cómo frenar aquel oscuro vacío en el que caes cuando ves él lúgubre féretro?... ¿Cómo calmar al espíritu cuando tras ese frío vidrio ves a la persona que tantas veces viste sonreír?... ¿Cómo borrar las esperanzas de creer que fue una equivocación cuando te ves llorando  sobre ese inerte ataúd?... ¿Cómo no derrumbarse al tener que aceptar lo que tantas veces quisimos esquivar?

No hay palabras ni consuelos que alcancen a darle luz a las oscuridades que te envuelven. ¿Por qué pensar qué todo va a pasar? ¿Qué la política de esta vida es dejar atrás incluso a quienes amamos y nos amaron tanto? Los comentarios de quienes escuchas se vuelven tan superfluos, tan monótonos y faltos de sentido: ¿qué no entienden que el dolor de la muerte de un ser querido no es un hecho fácil de asimilar?
Y llega aquella palabra que quisieras que no existiera:la resignación.

Pero ¿qué es la resignación?... ¿Recordar que hay cosas que no tenemos en nuestras manos y que simplemente debemos vivir?... ¿Acaso la resignación borra la tristeza?... Hay tantos sentimientos encontrados, no nos imaginamos seguir respirando sin la presencia de la otra persona…No sabemos ni cómo volver a empezar un nuevo día, lloramos en silencio porque muchas veces pensamos sólo es un mal sueño del que pronto despertaremos… pero no es así, ya se fue. No se puede negar un hecho como la muerte, duele hasta describir de lo que estamos viviendo, muchas veces preferimos ignorar estas  vivencias porque el corazón se nos arruga de tanto dolor...  Pero, aunque no queramos, debemos empezar a resignarnos y a cargar con las responsabilidades de lo que hicimos o dejamos de hacer.

¿Pero saben una cosa? Hay algo que es verdad entre tantas palabras que escuchas: la persona que murió no quisiera que sufriéramos a causa de su partida. Ése ser nos amaba y el amor no es sufrimiento, ¿acaso existe alguien que quiera ver sufrir a las personas que ama?
Pero somos personas que no pueden evitar ese remolino de tristezas y llanto.

La muerte no es algo que se supere... es algo que se acepta. Quizá no encontremos la salida en mucho tiempo, quizá no superemos las ausencias en muchos meses…o años

Pero hay algo que ni siquiera la muerte rompe: el AMOR, y aunque ya no podamos ver a la otra persona, ni sentir su aroma... ni escuchar su voz... ni mirarle a los ojos... ni abrazarle físicamente,siempre podremos cerrar nuestros ojos para recordarle, para decirle desde nuestro corazón que le echamos de menos... que le amamos... que nos perdone... que nos abrace.

Pasado de un tiempo ese dolor se transforma en rabia, en un ira inexplicable, porque se fue tan pronto, no se tuvo el tiempo para las cosas que quedaron pendientes, tantos besos tantos abrazos que ya nunca más podremos darlos, nunca más, ya no está…

Y desde ahí, es donde nacen los verdaderos consuelos: desde la eternidad de un sentimiento y no desde lo efímero de una vida mortal. Abrazo mi dolor y finalmente te dejo partir...



NOTA: Esto lo escribí hace bastante tiempo ya... los que me conocen saben  por quién es y para quién es. Hoy sentí que debía compartirlo por fin...quizás sea la última deuda pendiente que tenía con mi pasado... una despedida que ya no es amarga ... y así ya libre definitivamente de ataduras...
Me lanzo muy esperanzada a vivir otra historia... que viene postergada en el tiempo por varias razones... pero que al fin será vivida  ( Y esta parte va para tí... que sabes quien eres ^^).
Me he duchado... he acabado mi café con leche y me lanzo a la carretera por mis pedorretas :P



jueves, 16 de febrero de 2012

¡HOLA!




Hola, me llamo Clau y mis principales aficiones son ser guapa. Un día estaba pensando en cachorritos, y niños de África,  y me dije ¿Cómo puedo ayudar a este colectivo que tantas penurias está pasando? Así que decidí escribir un post .

Aquí va una mano instructiva para orientar a sus lectoras en el modelo recto de mujer de hoy en día. Mi madre siempre me decía: “Pórtate como una mujer”... y las vuestras deberían hacer lo mismo, porque sois una panda de descocadas. Creo que por todo ello son necesarios e imprescindibles mis consejos en este lugar. Dividiré mi exposición en tres bloques, por temática. Empiezo por los consejos de belleza.

BLOQUE UNO: CONSEJOS DE BELLEZA.
La Historia está para aprender de los errores de nuestros antepasados. Dijo María Antonieta que si no hay pan, comamos bollos. ERROR. María Antonieta no tenía ni idea de lo que decía, porque los bollos tienen grasas hidrogenadas y azúcar y un montón de calorías y posiblemente por eso le cortaron la cabeza. En el otro extremo, Wallis Simpson, que logró que un futuro rey de Inglaterra abdicara por ella, declaró en una ocasión que nunca se es lo suficientemente delgado o lo suficientemente rico. Tampoco podemos seguir el ejemplo de la señorita Simpson, ya que fue lo suficientemente estúpida como para perder el trono y muchos títulos nobiliarios como consorte de Eduardo VII de Inglaterra. Personalmente estoy muy de acuerdo con mantener un cuerpo sano y un peso equilibrado. Para ello, nada mejor que una dieta balanceada. Esto es muy sencillo de conseguir. Por ejemplo, que tenéis hambre de Whopper, pues os sentáis con el whopper en vuestra silla y os balanceáis de un lado a otro, rítmicamente... y así.

Pero el principal consejo de belleza es, cómo no, cuidar nuestra autoestima, ya que el saberse guapa consigue que los demás lo vean reflejado en nuestra apariencia externa. Por eso, cada vez que os crucéis por la calle con una tía más guapa que vosotras, cruzadle la cara. Todo el mundo os verá más guapas.



BLOQUE DOS: EDUCACIÓN EN VALORES.
Los pilares de la educación de todo niño occidental deberían basarse de forma innegociable en las películas de Disney, las cuales nos muestran un amplio catálogo de valores morales y sirven para introducir al niño y al adulto en lo que es la vida real. Pasaremos a analizar los saberes que nos ofrecen las nombradas Princesas Disney:

-¿Qué nos enseña Ariel, La Sirenita? Ariel nos enseña que los libros no se mojan debajo del agua.

-¿Qué nos enseñan Cenicienta y Blancanieves? Los animalitos del bosque te limpian la casa si eres buena y guapa. A mí me pasa.

-¿Qué nos enseña Pocahontas? Pocahontas nos enseña que el Gran Amor no tiene por qué ser definitivo... Ah, igual no habéis visto Pocahontas 2... Pues en Pocahontas 2, Pocahontas se convierte en una cerda asquerosa que da la espalda a John Smith porque es demasiado aventurero y pasa un poco de ella para irse con otro inglés del mismo pueblo que John Smith que creo que también se llama John.

-¿Qué nos enseña Jasmin? El ombligo. Jasmin no nos aporta nada. Es una fresca, que una princesa no enseña el ombligo ni bambolea así los pechos, que es una princesa, no Shakira.

-¿Qué nos enseña La Bella Durmiente? Esta historia es una metáfora acerca de cómo el hombre debe levantarse para ducharse primero siempre, mientras la mujer se queda un rato remoloneando en la cama, y luego debe volver a donde ella duerme y despertarla cariñosamente y llevarla en brazos hasta la ducha, y luego en un caballo blanco al trabajo, donde debe organizar una recibida para ella con estandartes reales y salvas militares.

-¿Qué nos enseña La Bella y La Bestia? La Bestia fue convertida en tal por tratar mal a una vieja que llamó a la puerta de su castillo para ofrecerle una rosa. Moraleja: Tratad bien a los comerciales de Jazztel.

-¿Qué nos enseña Mulan? Mulan: ¿POR QUÉ? Mulan no es una princesa. Los chinos viven en sus tiendas, y cualquier otra cosa es un escándalo.


BLOQUE 3: CÓMO HACER FELIZ A UN HOMBRE.
Por último, os voy a mostrar una serie de juegos muy divertidos que practicar con vuestro hombre.

-El “NADA”: El “NADA” les encanta. Debes ser MUY seca, dar respuestas muy cortantes, girar la cara, mearle en un pie…cualquier cosa hasta que te pregunte “¿Qué te pasa?”. Al fin, ¡ES EL MOMENTO!  Gira la cabeza, no le mires bajo ningún concepto, di “Nada”, y sigue callada. El juego se puede alargar tanto como quieras, según tu amor por el riesgo. No se necesita ninguna razón para estar tensa e incluso puedes encontrar una A RAÍZ del juego, suele ser un giro realmente divertido.

-El “QUÉ QUIERES DECIR EXACTAMENTE CON ESO”: Es un juego variante y complementario del “NADA”, especialmente cuando el hombre es muy parado y poco receptivo al “NADA”... Retuerce sus puntos suspensivos... busca dobles significados en todas las frases... mosquéate si le quita importancia a tu “Nada”... mosquéate si le da demasiada importancia a tu “Nada”. Ambos juegos se pueden rematar con un “Joder, ¡Sólo estaba preguntando! No hay quién te entienda, siempre buscando discutir.”... Puedes llorar bajito.

-El “NOVIA PSICÓPATA”: Vivimos en la era de las redes sociales. Investiga la gran pasión/afición/ideología de las ex novias con las que se lleve bien sin que él lo sepa. Sólo tienes que averiguar el nombre de ellas y buscarlas entre sus amigas de Facebook. No debería resultar difícil, son muy bocazas. Cuando tengas esa valiosa información, ríete abiertamente de la estupidez de la gente con esa pasión/afición/ideología, AUNQUE TÚ TAMBIÉN LA TENGAS, da igual. Este juego es especialmente divertido cuando se trata de aficiones singulares y sobre todo cuando él también las comparte.

-El “TE DEJO”: Cuando estéis en crisis y discutáis por teléfono en mal momento, a su despedida de “Mira, ya hablaremos, ahora te tengo que dejar”, responde “Noooo! TE DEJO YO. YA HACÍA TIEMPO QUE ESTO NO FUNCIONABA Y SI ME DEJAS ADEMÁS ME SUICIDO RAJÁNDOME LAS VENAS CON UNA BOTELLA DE CACAOLAT PARTIDA CONTRA EL BORDILLO DE LA ACERA”. Desgárrate, llora, arrástrate por el suelo, que note el teléfono golpeando contra el parquet, date un par de cabezazos en la pared, grita ¡¡¡UN CERDO ME HA ROTO EL CORAZÓN!!!  por el patio de luces, sorbe mocos, parte una tiza y esnífala, luego túmbate boca abajo para que salga voz de ultratumba y masculla “me…parece…que…muero” y cuelga. Los hombres A-DO-RAN este juego, ya que saben que el cacaolat ya no se fabrica y están tranquilos, y así aprecian el dramatismo y creatividad de la escena.

-El “QUIERO COMPRAR UNA DAGA DE ACERO TOLEDANO DE DOBLE FILO”: “¿Para qué?” “Para tener”.

miércoles, 15 de febrero de 2012

¿DÓNDE ESTÁ LA CÁMARA?



Qué poco me gusta el momento en que un amigo te presenta a su novia.  Conocer a la novia de un amigo es una de esas situaciones que pueden acabar en un momento “Cámara Oculta" . Os cuento una anécdota, que para eso estamos aquí.

Recuerdo aquella vez en que M. apareció con su nuevo ligue, con la que llevaba apenas un mes, para introducirla en la pandilla. Estábamos pasando la tarde en El Cuartel general, el piso de Fer, perreando como siempre o ideando alguna historia cuando llegó M. con su chica. La verdad es que la tipa era guapa, aunque no especialmente simpática, y no paraba de hablar de su tesis con una gravedad tal que parecía que le habían concedido el Premio Nobel allí mismo y que estaba pronunciando su discurso de agradecimiento. A los 20 minutos nos había convencido de que era poco menos que una superdotada, la nueva Marie Curie.

Íbamos a salir a tomarnos unas cervezas cuando se puso a llover. “¿Jugamos un Trivial?”, nos propuso Marie (preservaremos su verdadero nombre). Como habíamos perdido la agenda donde teníamos apuntados los teléfonos de los boys para el sexo grupal y nos habíamos quedado sin crack para fumar, aceptamos, pensando que allí había una rival digna de nuestro frikismo… Perdón, que las guapas no somos frikis, TENEMOS AFICIONES.

Es muy jodido cuando uno está deseando partirse de risa y sabe que no puede hacerlo. Y cuando se cuenta con amigos cómplices al lado, todavía es peor. Por eso los del grupete no podíamos sentarnos juntos cuando íbamos a clase, porque sacábamos lo mejor de nuestro repertorio cachondeístico-humorístico y acabábamos mordiéndonos los nudillos para no soltar una carcajada… Una actitud muy madura, lo sé.

El caso es que vivimos una de esas situaciones en que tienes que morderte la mano para no reírte, aunque en este caso fue peor, porque terminamos metiendo la cabeza entre los cojines del sofá, convulsionando en silencio. Más de uno seguro que se provocó una hernia de aguantarse la risa. Os lo cuento.

Esta tipa, que a todos ya nos empezaba a caer regular tirando a mal por cargante, redicha y por querernos demostrar poco menos que era una Lise Meitner pero más inteligente, se lució en la partida.

Primera pregunta: “¿Qué famoso dramaturgo ruso es el autor de “El Rey Lear de la estepa”?

La respuesta era Turguéniev. (No es por chulear, pero está me la sabía porque me estaba leyendo “Los dos amigos” y era la época en que dio por la literatura rusa del XIX).

Total, que la tipa se pone muy seria, se concentra, levanta el dedo índice y dice, sin vergüenza ninguna: “AZORÍN”. Con dos cojones. Famoso dramaturgo ruso, Azorín.

Nos empezamos a reír pensando que estaba de coña… pero no. La tipa coge el dado, para volver a tirar. Luis la interrumpió: “En serio, ¿cuál es la respuesta?” ¿Acaso Marie estaba dando por hecho que la pregunta era tan fácil que ni merecía la pena contestarla? “Azorín. ¿He acertado, ¿no?” “No, Turguéniev” (desconcierto general). “Déjame ver la tarjeta, que me hacéis trampa”. CON DOS COJONES, AGAIN.

A partir de ahí nos dedicamos a fallar todas las preguntas para que le tocara el turno a ella lo antes posible porque era genial, sobre todo la seguridad y chulería con que contestaba y la sospecha continua de que le hacíamos trampas. El contraste de la seriedad y el tonillo sabihondo con contestaciones sin sentido era divertidísimo.

¿En qué país europeo…? Sudáfrica.

¿Qué famoso futbolista del Real Madrid…? Perico Delgado.

¿Qué deporte derivado del rugby…? Bádminton.

¿Quién reinó después de Carlos I…? Pío XII.

¿Cuál es la moneda oficial de Filipinas? El maravedí.

Etc.


Fuimos aguantando el tirón hasta que llegamos a la Pregunta Definitiva: ¿Qué hermanos alemanes fueron célebres por escribir cuentos para niños?

Marie puso su cara de pensar, se tocó la barbilla, entornó los ojos y dijo: “ A ver… hermanos alemanes…. hermanos alemanes…..Sí, vale, ya lo sé…. ORTEGA Y GASSET”. Insuperable. Como todo el mundo sabe, Ortega y Gasset:

-          Eran dos personas.
-          Eran hermanos (aunque tuvieran apellidos distintos).
-          Eran alemanes.
-          Escribían cuentos para niños.

Miramos a nuestro amigo M., que se tapaba la cara con las manos, abochornadísimo. Nunca jamás sacamos el tema de su novia borde y sin gracia, pero superdotada.


Nota: Esta entrada está dedicada a La Vallgur, que presume de ser imbatible en el Trivial. Cuando juguemos la partida final, levantaré victoriosa mis quesitos ensangrentados, mientras ella, rota por la derrota y la humillación, llorará pidiendo clemencia sobre un tablero rasgado por la batalla. Y todo lo haré con humildad, y le tenderé una mano compasiva para ayudarla a levantarse, demostrando con eso mi humanidad y mi gran corazón porque yo no soy el tipo de persona que se regocija en la desgracia ajena. Hay que saber ganar como los grandes campeones, sin darse importancia.

lunes, 6 de febrero de 2012

Mundo circular



- El mundo,- pensó Cloe- no es redondo.- Para ella la realidad se limitaba a todo lo que alcanzaba a ver con sus ojos. 

Si se movía aparecían edificios...parques...caras distintas necesitando un rincón más amplio que su país de sensaciones... no tanto como para imaginar un planeta mucho más grande.- El mundo,- seguía con su retahíla- es tremendamente pequeño.- 

Siempre hacía los mismos trayectos; invariablemente salía de casa y trazaba líneas rectas hasta el trabajo... el mercado o el bar de Juan... Por el camino más corto y directo.

Jamás se había preocupado por si el camarero tenía un nombre distinto al de Juan. Era lo que rezaba el letrero... y así se tenía que llamar... aunque fuese variando el dueño... las facciones y la cordialidad, en su caja hermética no había lugar para cambios.

 Cloe vivía en el primer mundo y así quería seguir. Sus problemas eran los de alguien con dinero. Necesitaba experimentar la última novedad... demostrarse superior y puede que ayudar, no demasiado, suficiente como para sentirse bien sin que esto le llevase a ser pobre. 

Ni se planteaba perdonar deudas a tierras desconocidas... poco más que fantasías. No quería implicarse con alguien que para ella era un extraterrestre viviendo a millones de años luz de la realidad. Una limosna simbólica era suficiente para poder continuar sin que se rompiese la burbuja.

No fue tan rápido como para suceder en un día pero si lo suficiente como para que no se diese cuenta de que todo estaba cambiando... aunque de haber sido más lento tampoco hubiese notado nada. 

No vio que cada vez había más mendigos... que Juan había cerrado el bar de toda la vida... y que en el super no le fiaban desde que quebró su empresa. Su mundo se iba reduciendo... desapareciendo junto a los pingües ahorros de toda una vida. 

Ya no era una privilegiada y no lo sabía. Cloe vivía en el tercer mundo y sus problemas empezaban a ser preocupantes. Ya no tenía para comer... y la última novedad debía ser algo de fruta... un bocadillo... o las sobras de cualquier restaurante.

El rostro de la ciudad también se había transformado. Los desfavorecidos pululaban buscando la parte de comida que el primer mundo había preferido tirar. 

Ya no había riqueza con la que la gente como Cloe pudiese simular un lugar aparte... empezaban a mezclarse y eso costaba de digerir.

El mundo empezaba a ser redondo... mucho más allá de nuestra mirada todos empezábamos a depender los unos de los otros.

martes, 31 de enero de 2012

La habitación descongelada


Hacía frío en las habitaciones abandonadas. Se acumulaban los rincones tristes... llenos de polvo y soledad. 

Los edificios se habían vuelto económicamente inhabitables... mientras las calles eran improvisados hoteles para un inhumano tanto por ciento de la ciudad. 

Las hipotecas, contratos temporales sin derecho a renovación, habían diezmado la población de zombies solventes y la pobreza se reagrupaba para darse calor en los llamados guetos malolientes.

Los que cuentan, el escaso número de privilegiados... rehuían los espacios comunes. Temerosos de las mismas desgracias invertían todo su capital en templos elitistas donde operaban sus ojos para dejarlos ciegos e insensibles.

Todos los que no habían tenido que caer... los que siempre habían vivido la miseria y los restos del capital abrazaban a los recién llegados... les enseñaban. 

Un nuevo sindicalismo... ajeno al trabajo... cercano al ser humano, empezó a hacer mella entre los que más necesitaban. 

Cuando por fin decidieron ser tan fuertes como siempre lo habían sido quemaron las estrellas que les cobijaban... no querían tener donde regresar... necesitaban huir hacía delante.

A su paso las habitaciones se iban descongelando y el fuego iluminaba a los invidentes. Empezaron a repartirse el mundo... a vivir del esfuerzo... y no de la especulación de unos pocos.

jueves, 19 de enero de 2012

"Integrados"....




Hasta ahora la ciudad triste nos apagaba en matices de negro y gris. Cada edificio era el tono de una misma escala cromática... homogeneizando un abrazo sombrío y desalentador. La roca y el cemento se habían convertido en prisiones para nuestros espíritus libres. Sólo eramos bichos muertos sobre el arcén. Nos movíamos pero eran estertores... reflejos de una vida consumida. Me asfixiaba aquel sobrevivir de la manada. – ¿Te gustaría salir corriendo?- y siempre era la misma pregunta a la que me aterraba contestar. Agachaba la cabeza y hacía como si no escuchase las voces en mi interior- ¿Te gustaría?.-

Todo aquello formaba parte de una fórmula que yo desconocía. Una ecuación que alguien había calculado para saber cuanto tenía que aplastarnos para que siguiésemos trabajando... sin que el descontento nos levantase. No eramos felices pero tampoco sabíamos que hacer para cambiarlo... aquella era la única existencia que habíamos conocido. Pintábamos el interior de nuestras casas de colores pero la realidad que nos construían en el exterior... seguía enquistándose sin remedio.

Un día cualquiera mi amigo un millón doscientos veintisiete mil cuarenta y tres se dibujó un corazón verde sobre la piel del pecho. Salió a la calle siendo el mismo número de siempre, con la plomiza camisa tapando la rebeldía, se le intuía distinto. Era una forma de caminar, una media sonrisa ocultando algo… parecía uno de esos niños a los que la escuela aún no ha podido enseñar a no divertirse. No podíamos dejar de mirarlo y no sabíamos por que. Antes de llevárselo preso me confeso su pecado y sentí miedo al saberlo, que no se me notase la rareza, que no empezase a comportarme como si no hubiese perdido la esperanza…

Borré mis huellas de todos los colores felices de casa. Pinté las habitaciones de tristeza... quemé mis ideas y empecé a pensar igual que me comportaba... todo fue inútil. Los perros siguieron su rastro hasta dar conmigo.- Humano tres billones setecientos seis mil... se le acusa de intentar ser diferente....- y acabé atrapada en una prisión más pequeña... Yo no había hecho nada pero era tarde para defenderme.

Le pusieron precio a mi libertad; cada idea revolucionaria que entregase... cada cachito de inteligencia que les diera equivaldría a diez minutos menos de condena. Cumplí siete de los ocho años y pude salir a un mundo muy distinto al que abandoné. Nos habíamos sacrificado y la ciudad parecía haberse contagiado de nuestro esfuerzo. Todo se había llenado de color y ya no era la tumba que abandoné. Helicópteros de limpieza lanzaban cubas de pintura allí donde empezaba a deslucir. Ríos de colorante impregnaban cada calle... arrastrando a los transeúntes que también quedaban teñidos en la operación. Los responsables de la ciudad la habían pintado de optimismo y los perros velaban por que nadie manchase las paredes de verdad. Nuestro incidente les sirvió para darse cuenta ...de que la ilusión de libertad nos tendría mejor controlados que el desánimo... el sistema nos había integrado a su manera... habían transformado la ecuación para un mismo resultado.

martes, 17 de enero de 2012

Spiderman loves Caperucita, pero ella esta harta




Creo que Caperucita se casó sobre el ochenta y tres. Estaba enamoradísima de Spiderman y hacían muy buena pareja pero... poco a poco... se fueron distanciando. El, con la excusa de salvar el mundo, nunca pasaba las noches en casa. Para ella era muy duro tener que ver todas aquellas publicaciones que lo emparentaban con tal o cual heroína... ella que había renunciado a su carrera por el y se pudría sola...en un cuchitril sin apenas ventilación.

Sólo se sentía algo viva cuando venía el lobo y se contaban viejas batallitas...le encantaba pasar las horas muertas con su antiguo enemigo. Cada vez quedaban más, se sentían más a gusto y... una cosa llevo a la otra.

Tuvo siete cachorros y ninguno se parecía Peter Parker. Demasiado peludos... de patitas oscuras y voz ronca...

Después de aquello se marcho. Quería cuidar a sus hijos... independizarse ...y ser feliz. Quería volver a recuperar su vida desde antes de tener la Caperuza Roja,...cuando la conocían por su nombre... Casiopea, y no estaba obligada a llevar la misma ropa aunque estuviese sucia...cuando sólo era una persona conviviendo con mucha más gente.

viernes, 13 de enero de 2012

Hoy... tengo un bajón






Tal vez hoy siento el miedo del ayer... Y la incertidumbre del mañana...
Tal vez solo quiero seguir volando en esta inmensidad...
No quiero volver atrás... y no se... si llegare aún mas lejos...
Tengo ganas de parar el tiempo ... permitirme amar: yo solo quiero ser feliz.
Nunca... nunca me sentí tan necesitada de hacerlo...
Pero se que esa luz es inalcanzable de momento... que ese anhelo es aún imposible... que mi ruta no atraviesa sus caminos... solo se queda en la frontera de sus deseos... antes del muro de hierro.
Y es ahí donde nace el miedo... porque... puede ser... que el hierro se funda con el tiempo... pero en cuanto tiempo, estaré todavía ahí para verlo?...
Si esta batalla tiene un final feliz... estaría dispuesta a morir en ella...
Pero si muero antes... sin ganar... si muero vencida... prefiero no luchar…
Prefiero seguir mi camino hasta lo desconocido... no quiero mirar al cielo y sentir frío... no quiero ver al norte y no ver a nadie... no quiero quedarme sola en medio del desierto...
Y si mi camino no tiene un lugar fijo... no quiero ser yo quien lo dirija... ya después de este tornado... solo quiero volar y mirar el suelo desde el cielo... ya no quiero caminar...


Se subió a lo más alto de su vida y allí quiso echar a volar.


Necesitaba envolverse con el viento... notar su suave y cálida caricia alrededor de su cuerpo y con un leve impulso desplegó sus brazos cual majestuosa ave inicia su vuelo y acompañada de una inmaculada nube blanca en la cual poderse recostar... comenzó a surcar los cielos de esa vida que tanto necesitaba cambiar.


Contempló ríos formados con aquellas lágrimas vertidas en sus más amargos días ...y sopló sobre ellos queriendo borrar hasta la última gota de ese llanto... y así devolver a sus ojos el brillo de una dulce niñez.


Despacio se acercó a su corazón que para no ser escuchado latía tímidamente... aún dolorido por las heridas de las despiadadas garras del amor  clavado en él... y con el mayor de los cuidados... trató de cerrarlos


El sol quiso obsequiarla con su más preciado don ...y abriendo sus manos se las llenó del calor que tanto añoraba en esas frías e interminables noches y como una fina lluvia... la fue esparciendo hasta el fondo de su alma.


No sabía si era por el viento que la mecía entre sus brazos... o por ver como se asomaban todas y cada una de las sonrisas que había regalado... pero se sintió feliz y con ritmo tranquilo bajó de nuevo a su realidad ....con el cuerpo envuelto en esa paz que tanto había buscado... y con paso firme se dirigió hacia un nuevo horizonte lleno de días claros y noches para soñar.